Anrus Сообщение 23/08/2007 07:21 Копия темы
Творческий порыв .
Вот нашло на меня какое-то вдохновение и, перевела стихотворение, чем, собственно, никогда ранее не занималась. Оцените, пожалуйста.

To Autumn
(John Keats (1795-1821)
Season of mists and mellow fruitfulness,
Close bosom-friend of the maturing sun;
Conspiring with him how to load and bless
With fruit the vines that round the thatch-eves run;
To bend with apples the moss'd cottage-trees,
And fill all fruit with ripeness to the core;
To swell the gourd, and plump the hazel shells
With a sweet kernel; to set budding more,
And still more, later flowers for the bees,
Until they think warm days will never cease,
For Summer has o'er-brimm'd their clammy cells.
Who hath not seen thee oft amid thy store?
Sometimes whoever seeks abroad may find
Thee sitting careless on a granary floor,
Thy hair soft-lifted by the winnowing wind;
Or on a half-reap'd furrow sound asleep,
Drows'd with the fume of poppies, while thy hook
Spares the next swath and all its twined flowers:
And sometimes like a gleaner thou dost keep
Steady thy laden head across a brook;
Or by a cyder-press, with patient look,
Thou watchest the last oozings hours by hours.
Where are the songs of Spring? Ay, where are they?
Think not of them, thou hast thy music too,--
While barred clouds bloom the soft-dying day,
And touch the stubble-plains with rosy hue;
Then in a wailful choir the small gnats mourn
Among the river sallows, borne aloft
Or sinking as the light wind lives or dies;
And full-grown lambs loud bleat from hilly bourn;
Hedge-crickets sing; and now with treble soft
The red-breast whistles from a garden-croft;
And gathering swallows twitter in the skies.

Посвящение Осени

Сезон дождей и спелых фруктов
Скрывает друга от лучей
И думает, как бы наполнить
Плоды все зрелостью своей.
И гнутся яблони под весом,
И разлетается листва,
И спеют тыквы и орехи.
Цветам нектар уж дать пора
Для пчел, что ждут их с нетерпеньем
Все лето вплоть до сентября.

Кто не видал тебя среди твоих запасов?
Кто б не искал тебя, найдет всегда,
Лежащей на полу любых амбаров,
И ветром волосы растрепаны слегка.
На полусжатой полосе ты можешь спать,
От аромата маков задремать, но, не смотря на все,
Свои плоды любить и как всегда оберегать.
А иногда как кустик молодой
Наклонишь голову над быстрою рекой,
Замрешь ты, терпеливо наблюдая,
Как время час за часом утекает.

Где ж песнь весны? Эй, где она?
Всё думая о ней, торопишь свой конец.
И лишь в больших и серых облаках
Заметны краски угасающих огней.
И комары всё жалобно пищат,
И роем всё кружатся над рекой,
То опускаясь, то взмывая вновь,
Как жизнь и смерть, разлука и любовь.
Ягнята блеют где-то на холме,
Поют сверчки, и в этой красоте
Мы слышим песен птиц прекрасные слова
И видим ласточек, летящих в небеса.